Каждую субботу, в 5 часов дня он приходил в старый гараж. Это было ЕГО место. Там он мог даже признаться в своих желаниях самому себе. Эта просторная комната, которая была построена где-то в 80-ых, с многослойной облупившийся краской на стенах и испачканным потолком... Там стояли стелажи с забытыми инструментами, колёса, засохшие и сдутые. Старая бумага с непонятными чертежами... Всё это ему крайне нравилось. На всякий случай он приносил сюда матрас, в случае, если не будет в состоянии вернутся домой из своего рая.
Он пил. Много. Ему было наплевать за здоровье. Будет болеть - потерпит. Нужно забыть всё, что было. Пожар. драку, смерть всех родственников, предательство, детский дом, банкротство. Всё должно рухнуть, превратиться в пепел, но воспоминания сводят его с ума. Она бродят в его голове, готовые напасть в любую секунду.
Утешение он находил в девушках. Он был эгоистом, нахальным, неаккуратным, злым, вредным, но таким обаятельным. Кто-то его ненавидел, кто-то обожал, причём совсем неизвестно за что.
Зарабатывал он тем, что играл на гитаре в одной приличной рок-группе. Она выступали в ночных клубах, барах... Где придётся...